第七十三章 余烬 (第1/2页)
　　
　　雷蒙退兵后的第三天，山岳会下了一场大雪。雪很大，铺天盖地的，把整座山都裹成了白色。寨墙上的旗帜被雪压弯了，老槐树的枝头挂满了冰凌，井台边的那只木桶冻成了一坨冰疙瘩。但院子里不冷。苏兰在厨房里熬了一大锅羊肉汤，汤是白的，上面漂着一层金黄色的油，热气从锅盖的缝隙里钻出来，把整间厨房熏得像仙境。阿娜希塔在切萝卜，刀很快，切得很薄，每一片都透光。影坐在厨房门口的椅子上，腿上盖着毯子，手里端着一碗热汤，汤很烫，他没有喝，只是端着，让热气扑在脸上。
　　
　　法赫德没有走。他说要等影好了再走。扎希尔也没有走，他说要等法赫德走了再走。两个人住在一间石屋里，谁也不跟谁说话，但也不打架。阿伊莎也没有走。她说要等雪停了再走。雪停了，她又说等路干了再走。路干了，她又说等叶迦尘的手好了再走。叶迦尘的手一直没有好。虎口上的裂口结了痂，但一握剑就又裂开。他每天清晨去练武场，握着那柄火纹剑，一遍一遍地练劈、刺、撩、扫。没有内力，只能靠手臂和腰。手臂酸了，就用腰。腰酸了，就用腿。腿酸了，就咬牙。
　　
　　苏清玉每天早上来看他。她不说话，只是站在练武场边上，抱着胳膊，看着他练。等他练完了，她递上一碗热粥，粥里加了红枣和枸杞，是苏兰特意给他熬的。他接过去，喝一口，烫得直吸气。她看着他喝粥，嘴角弯着，不说话。
　　
　　米里娅姆每天早上来喂马。黑风在老马死后一直不太精神，吃得少，喝得也少。米里娅姆把草料切得很细，拌上麦麸和盐，一口一口地喂它。黑风吃得很慢，但每口都嚼得很仔细，像是在品尝什么了不起的东西。
　　
　　“它会好起来的。”夜枭蹲在旁边，手里握着磨刀石，磨着那柄短刀。
　　
　　“我知道。”米里娅姆说。
　　
　　“你知道，就别愁了。”
　　
　　“我没愁。”
　　
　　“你骗人。”
　　
　　米里娅姆没有反驳。她只是低着头，把草料一点一点地塞进黑风的嘴里。黑风打了个响鼻，用头蹭了蹭她的肩膀。
　　
　　影的身体一天不如一天。他咳得越来越厉害，每次咳完，布巾上都是血。苏兰给他熬了药，他喝了，咳得少了，但人更瘦了。颧骨高高地凸出来，眼窝深深地凹下去，手指细得像枯枝。
　　
　　“你别熬了。”影说，“熬了也没用。”
　　
　　“有用。”苏兰的声音很平，“你多活一天，我就多一天有父亲。”
　　
　　影看着她，看了很久。他的嘴角弯了一下，不是笑，是一种比笑更深的东西。
　　
　　“你比你母亲会说话。”
　　
　　“不。只是不想留遗憾。”
　　
　　影没有说话。他闭上眼睛，靠在椅背上，呼吸很慢。苏兰把毯子往上拉了拉，盖住他的肩膀。然后她坐在他旁边，拿起针线，继续补那件旧衣裳。针脚很密，很细，和她平时一样。
　　
　　第七天，影把叶迦尘叫到了石屋里。
　　
　　“我要走了。”影说。
　　
　　叶迦尘坐在床沿上，看着他的脸。“去哪儿？”
　　
　　“去一个不咳的地方。”
　　
　　叶迦尘低下头，看着自己的手。手上的裂口已经结痂了，痂是黑色的，像一条一条趴在皮肤上的蜈蚣。
　　
　　“你不能走。”
　　
　　“人都会走。早晚的事。”
　　
　　“你答应过我，一个月。”
　　
　　“一个月到了。”影从枕头下面摸出一个小本子，递给叶迦尘，“这是无形塔的暗桩名单。每一个人，每一个地方，每一条线。蛛母不知道我留了这一手。你拿着，有用。”
　　
　　叶迦尘接过本子，握在手里。本子很小，封面是皮的，磨得发亮。
　　
　　“你早就准备好了？”
　　
　　“从你散功那天，我就知道，我该走了。”
　　
　　叶迦尘看着他，看了很久。他的眼眶红了，但没有哭。叶迦尘不会哭，至少不会在别人面前哭。
　　
　　“你还有什么话要说？”
　　
　　影想了想。“告诉你母亲，我对不起她。告诉你姨妈，我对不起她。告诉你表妹，我对不起她。告诉你——你没有什么对不起我的。你做得很好。”
　　
　　叶迦尘握住他的手。影的手是凉的，但叶迦尘的手是暖的——不是内力，是体温。他握着影的手，握了很久。
　　
　　影闭上了眼睛。呼吸越来越慢，越来越轻。最后停了。
　　
　　叶迦尘坐在床沿上，握着影的手，没有动。苏兰站在门口，手里端着药碗，药已经凉了，她没有进来。阿娜希塔站在她身后，手搭在她的肩膀上。两个人站着，看着叶迦尘坐在床沿上，握着影的手，像一尊被冻住的雕像。
　　
　　
　　
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